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In questi brutti tempi de guera,
la pace nun ce sta più,
mentre trema tutta la tera.
La pace se n' è annata.
Nun se ricordamo manco più
quann'è stata l'urtima vorta
che l'avemo provata.
Se la semo scordata.
Anzi, io direi...
che l'avemo popo rinnegata.
Ma che c'avranno mai in testa sti stórti,
che vonno tutti morti.
Che artro popo nun han da fare
che sgancià bombe, missili ed esplosioni...
Pe' fà festa.
Essi, artefici de morte,
in questa grigia era funesta.
La nera signora è dappertutto.
Ariva da ogni parte, da ogni luogo.
È peggio della peggior malattia, della malaria.
Se ode, se vede, se tocca...
e se respira nell'aria.
A lei, de te, nun serve prova.
Nu' je scappi!
E anche si ce provi, lei, prima o poi... te trova.
La morte de là è sovrana.
Donne, uomini, bambini.
La morte è cieca. Ariva in un lampo,
E li coje nei loro lettini.
Che cos'è la pietà?
Quarcuno forse ancora lo sà, vai a sapé...
'Na parola ar vento,
o forse scritta su quarche libro.
Ma ormai, che senso ha...!
Eppure la pace nun è poi così brutta!
Anzi, è pure bella. A me me piace.
Ed è 'na cosa de cui c'avrebbe bisogno la tera tutta.
Quarcuno a vòrte dice:
"Vorei tanto stà in pace!"
Ma purtroppo nun è facile avella.
E pe' quella, devi lottà!
Ma c'è sempre quarcuno
che nun te la vòle dà!
White Cosmos
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